“Chị…”

Lý Mộng nghẹn đến đỏ bừng mặt.

Lý Minh Hạo đột nhiên túm lấy tay tôi, kéo về phía phòng ngủ:

“Hiểu Vân, em điên rồi sao? Nhiều họ hàng thế này, em có thể cho anh chút thể diện không?”

Tôi nhìn anh ta, bỗng bật cười:

“Lý Minh Hạo, tôi hỏi anh, bốn năm nay, anh đã từng cho tôi thể diện chưa?”

Anh ta há miệng, nhưng không thốt ra được một chữ.

Tôi đẩy anh ta ra, chậm rãi, rõ ràng từng chữ:

“Nếu mọi chuyện đã nói toạc ra rồi, thì tôi cũng thông báo với các người một tiếng. Sáng mai, tôi sẽ chính thức nộp đơn ly hôn.”

“Căn nhà này là tài sản cá nhân của tôi. Còn các người — ra đi tay trắng.”

Lời vừa dứt, phòng khách lập tức nổ tung.

Mẹ chồng như con mèo bị giẫm phải đuôi:

“Cô dám ly hôn?! Căn nhà này cô đừng hòng mang đi dù chỉ một đồng!”

“Mang đi được hay không, không phải bà quyết định.”

Tôi đáp lạnh lùng,

“Là pháp luật quyết định.”

Mẹ tôi đứng ở cửa, dáng vẻ thanh nhã mà đầy khí thế, phía sau là hai luật sư.

Mẹ chồng chỉ vào mẹ tôi, giọng run rẩy:

“Các người… các người đã sớm lên kế hoạch hại nhà tôi!”

Ánh mắt mẹ tôi khinh miệt:

“Không phải là kế hoạch.”

“Là chuẩn bị từ sớm.”

Ba chồng mặt mày tái mét, nhìn tôi chằm chằm:

“Hiểu Vân, có phải con đã sớm tính toán tất cả chuyện này rồi không?”

Tôi lắc đầu, giọng mệt mỏi:

“Không phải.”

“Dù chỉ mười phút trước, nếu các người có lấy một chút hối hận, tôi cũng sẽ không đi đến bước này.”

“Là các người ép tôi.”

“Bốn năm nhẫn nhịn của tôi, đã chấm dứt hoàn toàn vào khoảnh khắc nghe thấy các người chia chác căn nhà của tôi.”

Bác cả đứng dậy định giảng hòa:

“Đều là người một nhà cả, có gì từ từ nói, đừng động một cái là luật sư với đơn kiện…”

“Người một nhà?”

Mẹ tôi cười lạnh, cắt ngang lời ông ta,

“Người một nhà mà coi con dâu như người ngoài?”

“Người một nhà mà đổ bỏ mâm cơm tất niên của con dâu?”

Lý Minh Hạo nhìn cảnh tượng trước mắt, cuối cùng cũng nhận ra — tất cả đã kết thúc.

Anh ta “phịch” một tiếng quỳ sụp xuống:

“Hiểu Vân! Em đừng bốc đồng! Chúng ta nói chuyện lại cho đàng hoàng đi!”

9

Nhìn người đàn ông yếu đuối trước mắt, tia dao động cuối cùng trong lòng tôi cũng lặng lẽ tan biến.

“Lý Minh Hạo, em không hề bốc đồng.”

Giọng tôi bình thản, như thể đang kể lại câu chuyện của người khác:

“Đây là sự tỉnh ngộ mà em phải đánh đổi bằng bốn năm ấm ức.”

“Vợ ơi, anh không để em đi đâu!”

Hắn ôm chặt lấy chân tôi, nước mắt nước mũi dính đầy ống quần.

“Xin lỗi, em mệt rồi. Em không muốn tiếp tục đóng vai trong vở kịch ‘gia đình hòa thuận vạn sự hưng’ của anh nữa.”

Tôi cúi người, từng ngón một gỡ tay hắn ra.

Mẹ chồng thấy vậy liền giơ tay chỉ vào mặt tôi mà mắng:

“Đồ vong ân bội nghĩa! Nhà họ Lý chúng tôi nuôi cô bốn năm, mà cô dám đối xử như vậy? Lương tâm cô bị chó tha rồi à?”

Tôi còn chưa kịp đáp lời, mẹ tôi đã tát mạnh tay bà ta ra, ánh mắt sắc như dao:

“Bà nuôi nó? Một trăm hai mươi tám vạn tiền hóa đơn đang bày đây, bà dùng con mắt nào thấy là bà nuôi nó?”

“Là phần cơm thừa canh cặn bà cho nó như nuôi lợn, hay là cái ơn ép nó rời khỏi nhà vào đêm ba mươi Tết?”

“Bà…” Mẹ chồng tức đến run người.

Tôi khoác tay mẹ, không ngoái đầu, đi thẳng về phía cửa.

Đến cửa ra vào, tôi dừng bước, quay đầu lại nhìn những khuôn mặt đáng ghét đó:

“Thư của luật sư đã được gửi đến. Các người cứ từ từ bàn bạc, tôi chờ phản hồi. Nhưng nhớ cho kỹ — tôi không có nhiều kiên nhẫn.”

Cánh cửa “rầm” một tiếng đóng sập lại.

Cắt đứt tiếng gào rú điên dại của mẹ chồng, tiếng thở dài giả nhân giả nghĩa của bác cả, và cả tiếng “vợ ơi” ai oán đến tê dại của Lý Minh Hạo.

Tôi không ngoái đầu.

Trong thang máy, mẹ ôm lấy tôi. Lớp ngụy trang mạnh mẽ cuối cùng trong tôi cũng sụp đổ.

“Hiểu Vân, con khổ rồi.”

Tôi tựa đầu lên vai mẹ, hít lấy mùi đàn hương nhè nhẹ trên người bà. Bao nhiêu uất ức đè nén bấy lâu như lũ tràn đê mà tuôn ra.

“Mẹ ơi…”

Gió lạnh đêm đông cắt da, nhưng không thổi nổi sự nhẹ nhõm trong lòng tôi.

Tôi quay đầu nhìn tòa nhà cao ngất ngưỡng phía sau.

Đèn trong nhà vẫn sáng, mờ mờ thấy được những bóng người đang giằng co trong phòng khách hỗn loạn.

Nơi từng được tôi xem là bến đỗ ấy, giờ đây chỉ còn là một mớ hỗn độn nhơ nhuốc.

Tôi thu lại ánh mắt, nắm tay mẹ thật chặt, sải bước đi vào màn đêm.

Nửa tháng sau, Lý Minh Hạo như phát điên gọi điện liên tục cho tôi.

“Hiểu Vân, về đi mà. Mẹ anh nói rồi, sau này Tết em muốn ăn gì thì cả nhà sẽ nấu cái đó.”

Tôi cúp máy.

“Vợ ơi, chuyện nhà cửa có thể bàn lại mà. Đừng để luật sư gửi giấy nữa được không? Sếp anh cũng đã gọi anh lên nói chuyện rồi…”

Tôi vẫn cúp máy.

Thì ra, thứ anh ta thật sự lo lắng — không phải là tôi, mà là cái bát cơm sắt của anh ta.

Lần gọi thứ N, giọng hắn đầy tuyệt vọng:

“Rốt cuộc em muốn sao?”